Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses anciens manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des légendes oubliées, marquées d’une épine mystérieuse qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, se mettant à l'admiration les consumer jusqu’à ne passer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première pics. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, nette comme par exemple tracée par une doigt indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et toutefois, elle lui semblait précise, actuelle, et presque prophétique. Une phrase exclusive décrivait une chronique de allée, un embarras, une vie. Le destin, il vit ce fait différents correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus énigmatique. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, les circonstances décrite. Une masculinité allait s'amoindrir autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition ressemblant fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le destin. Jour à la suite journée, nuit arrière nuit, il poursuivit cette étrange amitié. À n'importe quel incinération d’un concède ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes intrigues et se mit à prouver ces guidances déguisées en récits. Sous le prénom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité à venir. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla renverser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine noyer, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux journées ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience marqué par son marque de composition, fut retrouvé sans espérance de vie bien à cet question. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un bombe, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à exprimer une transformation dans la forme même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des événements concrets, de nouvelles prédictions prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées plus tard. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un objet décrit de manière technique poétique mais flagrant. Et nettement, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise à savoir une transcription d’avenir, devenait au plus vite un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses déchiffrement d'avant. Il découvrit que certaines phrases jaillissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bouquet ne parlait plus simplement du sphère, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses informations intérieurs tels que des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un abandonné mot, à merveille intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une narration familial : une visite dans un manufacture isolé où il avait trouvé une primitive machine à concevoir rouillée. Il y avait libellé ce mot par sport, sans apprendre motif. Le avenir, la façade de cet ateliers s’effondra, voyance olivier proposant l’évacuation d’un quartier illimité. Le pluie était remonté dans le cours du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps notamment des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait courriel ne lui appartenait encore de manière constructive.